宣德二年的冬夜，苏州相城沈宅的檐角积着寸许厚的雪。八岁的沈周趴在紫檀木案几上，看祖父沈澄用羊毫笔在澄心堂纸上勾画枯枝。炭盆里的银丝炭毕剥作响，笔尖游走的声音混着祖父的咳嗽，在暖阁里织成一张细密的网。...
